他抬头看她：“但现在不一样了。那些灯，不是我们点的，是他们自己点燃的。一个老妇人点烛，一个少年焚信，一对夫妻共执ntern……这些光，是从心里长出来的。你要灭它，就得先剜心。”
阿沅静静听着，眼底渐渐泛起微光。
“所以你说得对。”她轻声道，“我们不赢谁，也不说服谁。我们只是把故事还给人间。让他们看见：有人为一句诺言守一世，有人为一眼相望赴黄泉，也有人明知结局悲凉，仍愿再走一遍来路。”
窗外，一阵细雨悄然而至，打湿了檐角铜铃，叮咚作响。
翌日清晨，庙门被人轻轻推开。一位白发苍苍的老妪拄着拐杖走进来，手中捧着一只粗陶碗，碗里盛着半碗冷粥。
“听说这儿供着‘心灯’？”她声音沙哑，“我想祭个人。”
阿沅迎上前：“您要祭谁？”
老妪颤巍巍地从怀中掏出一块褪色的红布，展开后是一枚锈迹斑斑的铜钱，上面依稀可见“永和九年”四字。
“我丈夫。”她说，“他叫沈知行，是个教书先生。那年战乱，他为护学生死在乱军之中。临终前只说了句：‘带碗热粥回家给她。’”
她的声音哽住：“可我没等到他。等来的是一具焦尸，手里还攥着这枚铜钱。我恨他，恨他为什么不逃，为什么不回来。整整三十年，我不烧香，不立牌位，连他的名字都不提。”
雨丝飘进来，落在她脸上，分不清是泪还是水。
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