向yAn抬起头。
一个男人正走过店门口。深灰sE的针织外套，身形很高，走路的速度慢得不像在赶去任何地方，倒像是在数着地上的什麽东西。他经过敞开的店门时，脚步迟疑了半拍——大概是被面包香拦了一下——侧过脸，朝店里看了一眼。
向yAn反SX地扬起笑：「早安！」
男人没有回答。他只是看着向yAn，眼睛偏长，眼尾微垂，那一眼很专心，却又隔着一段说不上来的距离。两、三秒後，他极轻地点了一下头，收回视线，继续往前走。
就这样。
可是向yAn的视线没有跟着那张脸走，而是落在男人垂在身侧的手上。
那是一双很安静的手。指节分明，指缝和指甲边缘沾着一层洗不乾净的浅灰sE——是陶土。右手虎口的位置，有一道很淡很淡的旧疤，像被高温吻过一下，又痊癒了很多年。
向yAn站在展示柜後面，忽然想起十七岁那年，师傅看着他r0u坏的第一盆面团，没有骂他，只是说：真正会创作的人，手都很诚实。
男人在隔壁那栋深灰sE的平房前停下，掏出钥匙开门，推门进去。过了一会儿，那栋房子临街的木窗被一扇一扇推开，白sE的布帘从窗口轻轻漾出来，像屋子缓缓吐了一口气。
原来隔壁就住着人。这几天忙着搬进来，向yAn只顾得上自己这一方天地，还没来得及认识左邻右舍。那栋房子门边挂着一块小小的木牌，刻着「白窑」两个字，安安静静的，不特别引人注意，他先前几次经过，都以为那里没在营业。
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