那些字他明明不认识，但他能看懂。
“血。”
“呼唤。”
“她会回来。”
老肯特站在那里，看着那些字。
窗外的雨还在下。卧室的门开着，里面空荡荡的。
他伸出手，拿起那几页纸。
纸是冷的。湿的。像是刚从海里捞上来。
老肯特攥紧了它。
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