星尘晚年定居镜湖畔。她不再旅行，也不再撰写故事。每天清晨，她都会走到湖边，抚摸巨树的根系，听风穿过叶片的声响。有时，她会对着某片叶子说话：
“今天有个年轻人问我，如果共感终究无法消除误解，那它的意义是什么？”
片刻后，叶面浮现回复：
>“意义不在消除，而在允许。
>允许误解存在，
>允许你不理解我，
>也允许我依然告诉你。”
她笑着点头。
某个冬日黄昏，她坐在轮椅上，手中握着一片透明叶子??正是当年预见画面中的那一片。一个小女孩跑来，穿着红色雪地靴，脸颊冻得通红。
“奶奶，这是什么呀？”
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