“叶明？”声音低沉而清醒，“你终于打来了。”
“沈老师……我需要您站出来。”叶明没有寒暄，直接说道，“我想推动一部《影视创作权益保护条例》，明确禁止任何形式的事前审查、隐性封杀和资本胁迫创作。这不是个人诉求，是整个行业的呼吸权。”
电话那头沉默了几秒，然后传来一声轻笑：“你知道这意味着什么吗？你不仅要对抗既得利益集团，还要挑战某些‘不成文的传统’。一旦动真格，他们不会只攻击你一个人，你的家人、合作伙伴、甚至你资助的每一个年轻导演，都会被卷进去。”
“我知道。”叶明说，“但我已经准备好了。”
“好。”沈文澜缓缓道，“下周二全国人大将召开文化政策座谈会，我会提交一份附议提案。但你要答应我一件事??把《不说谎的人》的真实故事拍进去，不只是林晚秋的角色，还有那些被迫沉默的编剧、制片人、发行商……让全国人民看到，每一个消失的作品背后，都有活生生的人在流泪。”
“我答应您。”叶明声音微颤，“而且我会用真实姓名。”
挂断电话后，他深吸一口气，打开邮箱，开始起草《条例》初稿。整整八个小时，他未曾离开座位，期间只喝了一杯速溶咖啡，吃了半块饼干。文档最终定名为：《关于保障影视创作者基本权利的立法建议（草案第一版）》，共六章四十二条，涵盖创作自主权、作品署名权、申诉救济机制、政府干预边界、第三方监督机构设立等内容。
当晚十点，他将文件加密发送给沈文澜、三位业内德高望重的老艺术家、两名法学专家及“光年计划”法律顾问团。同时，在微博发布一条动态：“有些话，不该只由我们私下说。明天起，征集万名影视从业者联署，请为自己争取一次说话的权利。”
一夜之间，响应如潮。
导演、摄影师、灯光师、场务、录音助理……无数普通人涌入评论区留下名字与职业。“我是横店群演，演过三百多个死尸，但我还想演活人。”“我是剪辑助理，月薪三千五，但我剪过的片子不该被删成广告。”“我是影院售票员，我知道哪些票房是假的，现在，我想说真话。”
二十四小时内，联署人数突破一万两千人。
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