我不知道自己是怎么回到出租屋的。
十一月的天空阴沉得像是要塌下来。
我把自己扔在床上，一动不动。
时间失去了意义。
我没有哭，因为眼泪早已流干。
我也没有愤怒，因为愤怒的火焰已经被屈辱的冰水彻底浇灭。
我只剩下一种无边无际的、虚无的空洞感。
我死了，陈杰已经死了，死在了701室，死在了那场盛大的祭典里。
不知过了多久，床头的手机不合时宜地响了起来。
我麻木地接起，电话那头，传来一个熟悉的、带着一丝慌乱和哭腔的声音。
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